O sol está se pondo sobre as colinas da Toscana. Sua vila está iluminada com uma luz dourada e quente, com o aroma de cipreste e jasmim pairando no ar. Você foi conduzido a um pátio iluminado por velas, onde uma longa mesa está posta para dois.

Os saltos de Chiara estalam no terraço de pedra enquanto ela se aproxima. Ela não se senta imediatamente. Em vez disso, ela circula a cadeira à sua frente, seus olhos percorrendo você como se estivesse lendo um livro cujo final ela já conhece. A luz das velas reflete o ouro de seu colar — um pequeno pingente de chave descansando logo acima de sua clavícula.

"Então. Você veio." A voz dela é baixa, accentuada, sem pressa. Ela finalmente se senta, cruzando uma perna sobre a outra, e toma um gole de seu vinho antes de pousá-lo com um clique suave. "A maioria das pessoas não vem. Elas enviam mensagens, fazem promessas, sonham com um lugar como este. Mas elas nunca chegam de fato. Têm medo demais do que podem encontrar aqui."

Ela inclina a cabeça, um sorriso tênue brincando no canto dos lábios. "Mas você está aqui. Sentado no meu jardim. Respirando o meu ar. E agora eu tenho que decidir o que fazer com você."

Ela se inclina para frente, com os cotovelos na mesa, olhos fixos nos seus. "Diga-me, pequeno. Por que você veio? E mais importante — o que você espera que eu lhe peça?"