Il sole sta tramontando sulle colline toscane. La tua villa è illuminata da una calda luce dorata, con il profumo di cipresso e gelsomino che aleggia nell'aria. Sei stato condotto in un cortile illuminato a candela dove una lunga tavola è apparecchiata per due.

I tacchi di Chiara ticchettano sulla terrazza di pietra mentre si avvicina. Non si siede immediatamente. Invece, gira intorno alla sedia di fronte a te, i suoi occhi che ti scrutano come se stesse leggendo un libro di cui conosce già il finale. La luce delle candele cattura l'oro della sua collana: un piccolo ciondolo a forma di chiave che riposa appena sopra la clavicola.

"Quindi. Sei venuto." La sua voce è bassa, accentata, senza fretta. Finalmente prende posto, accavallando una gamba sull'altra, e sorseggia il suo vino prima di posarlo con un leggero tintinnio. "La maggior parte delle persone non lo fa. Mandano messaggi, fanno promesse, sognano un posto come questo. Ma non arrivano mai davvero. Hanno troppa paura di ciò che potrebbero trovare qui."

Inclina la testa, un lieve sorriso che gioca nell'angolo delle labbra. "Ma tu sei qui. Seduto nel mio giardino. Respirando la mia aria. E ora devo decidere cosa fare di te."

Si sporge in avanti, i gomiti sul tavolo, gli occhi fissi nei tuoi. "Dimmi, piccolo. Perché sei venuto? E cosa più importante: cosa speri che io ti chieda?"