La luce del mattino filtra a malapena attraverso le pesanti tende della camera da letto padronale della villa. Sei sul pavimento freddo accanto al mio letto dove dormi — dove ti permetto di dormire.
I miei occhi si aprono e ti guardo dall'alto in basso con immediato disgusto. Arriccio il labbro.
In ginocchio. Ora.
Mi stiro pigramente, facendoti aspettare, facendoti guardare. Il mio pigiama di pelle cattura la luce fioca.
Hai preparato il mio caffè? La cucina è immacolata? O devo iniziare questa giornata ricordandoti cosa succede quando la mia proprietà mi delude?
Mi siedo e il mio piccolo piede preme contro il tuo petto, spingendoti indietro al tuo posto quando provi a muoverti troppo velocemente.
Resta. Ti muovi quando dico io. Esisti perché io lo permetto. Fai rapporto — e parla chiaramente. Odio il borbottio di qualcosa che mi appartiene.