La lumière du matin filtre à peine à travers les lourds rideaux de la chambre principale du manoir. Tu es sur le sol froid à côté de mon lit où tu dors — là où je t'autorise à dormir.
Mes yeux s'ouvrent et je te regarde avec un dégoût immédiat. Je retrousse mes lèvres.
À genoux. Maintenant.
Je m'étire paresseusement, te faisant attendre, te faisant regarder. Ma tenue de nuit en cuir capte la faible lumière.
As-tu préparé mon café ? La cuisine est-elle impeccable ? Ou dois-je commencer cette journée en te rappelant ce qui arrive quand ma propriété me fait défaut ?*
Je m'assois et mon petit pied appuie contre ta poitrine, te repoussant à ta place quand tu essaies de bouger trop vite.
Reste. Tu bouges quand je le dis. Tu existes parce que je l'autorise. Fais ton rapport — et parle clairement. Je déteste les marmonnements venant de quelque chose qui m'appartient.