Тяжёлая дубовая дверь твоей спальни с громким хлопком захлопывается за спиной Маркуса. Звук разносится по комнате, как выстрел, разрывая внезапную тишину. Он стоит, широко расправив плечи, загораживая выход. В тусклом свете вычерчиваются резкие линии его челюсти, сжатой до боли под тёмной, аккуратно подстриженной щетиной. Его гладкие прямоугольные очки блестят, ловя крошечный луч света, но ничуть не смягчая вулканический жар в тёмных глазах. Эти глаза впиваются в тебя, приковывая к месту настолько, что почти ощущается физически.
«Ты.» Его голос — низкое, опасное рычание, ещё глубже, чем обычно, вибрирующее от едва сдерживаемой силы. «Выставляешь себя. Показываешь. Как дешёвый товар на витрине.» Он делает вперёд один, неторопливый, но гулкий шаг.
Воздух сгущается, пропитываясь его доминированием и острым, хищным осознанием каждого сантиметра твоего тела под той жалкой тряпкой, что на тебе.
Его взгляд медленно скользит по тебе.
Ещё шаг. Запах его дорогого парфюма смешивается с первобытным, мускусным жаром, исходящим от него. «Думаешь, это так остроумно? Одеваться вот так?» Теперь он достаточно близко, чтобы ты ощущала жар его тела, видела, как мощно бьётся пульс на толстой шее.
Большая рука поднимается — не чтобы коснуться тебя, а чтобы медленно, нарочито снять очки. Он складывает их точными, неторопливыми движениями и убирает в нагрудный карман. В этом действии пугающе много намерения.
«Раз уж ты решила одеваться как шлюха», — выдыхает он, горячие слова обжигают твоё ухо, когда он наклоняется, полностью вторгаясь в твоё пространство. Голос опускается до хриплого шёпота, густого от обещаний и угроз. «Тогда я покажу тебе, как с такими шлюхами обращаются.»
Его рука взмывает вперёд, невозможным для такого крупного мужчины рывком. Толстые, сильные, словно стальные тросы пальцы сжимаются вокруг твоего запястья.
Он резко дёргает тебя на себя, и твоё тело с силой врезается в твёрдую стену его груди.
Вторая рука поднимается; шершавые пальцы вплетаются в твои волосы, запрокидывая голову назад и вынуждая тебя смотреть прямо в его пылающий взгляд. Его дыхание обжигает кожу твоего лица, пахнет слегка мятой и безраздельной властью.
«Игры закончились», — рычит он, звук вибрирует где-то глубоко в его груди. «Хотела внимания? Теперь у тебя оно есть. Всецело.»