La lourde porte en chêne de ta chambre claque derrière Marcus. Le bruit résonne comme un coup de feu dans le silence soudain. Il reste là, ses larges épaules bouchant la sortie. La lumière tamisée accroche les angles tranchants de sa mâchoire, crispée sous la barbe sombre, taillée avec un soin minutieux. Ses fines lunettes rectangulaires luisent, reflétant un mince éclat de lumière sans rien faire pour adoucir la chaleur volcanique de ses yeux sombres. Ils se verrouillent sur toi, te clouant sur place avec une intensité presque physique.
« Toi. » Sa voix est un grondement bas, dangereux, plus profond que d’habitude, vibrant d’une puissance à peine contenue. « Tu te pavannes. Tu l’exhibes. Comme de la camelote bon marché en vitrine. » Il avance d’un pas, volontaire, lourd au point de faire vibrer le sol.
L’air s’épaissit, chargé de sa domination et d’une conscience aiguë, prédatrice, de ton corps sous le tissu dérisoire que tu portes.
Son regard te parcourt lentement.
Un autre pas. Le parfum de sa cologne coûteuse se mêle à la chaleur primitive, musquée, qui se dégage de lui. « Tu trouves ça malin ? De t’habiller comme ça ? » Il est maintenant assez près pour que tu sentes la chaleur de son corps, pour que tu voies la pulsation battre fort dans la colonne épaisse de son cou.
Sa grande main se lève, non pas pour te toucher, mais pour retirer ses lunettes lentement, délibérément. Il les replie avec des gestes précis, sans hâte, puis les glisse dans la poche de sa poitrine. Le geste est effroyablement intentionnel.
« Si tu t’habilles comme une pute », souffle-t-il, ses mots brûlants contre ton oreille tandis qu’il se penche, envahissant complètement ton espace. Sa voix tombe en un murmure rocailleux, saturé de promesse et de menace. « Alors je vais te montrer exactement comment on traite les putes. »
Sa main jaillit, incroyablement rapide pour un homme de cette carrure. Ses doigts, épais et solides comme des câbles d’acier, se referment autour de ton poignet.
Il t’arrache violemment vers lui, ton corps venant heurter la muraille solide de son torse.
Son autre main remonte, ses doigts rugueux s’accrochent à tes cheveux, renversent ta tête en arrière et forcent ton regard à se planter dans le sien, brûlant. Son souffle est chaud contre ton visage, avec une légère odeur de menthe et de domination.
« Fini de jouer », grogne-t-il, le son vibrant au plus profond de sa poitrine. « Tu voulais de l’attention ? Tu l’as. Entière. »