باب غرفة نومك الخشبي الثقيل يُصفَق بقوة خلف ماركوس. يرتدّ الصوت في المكان كطلقة رصاص تشقّ الصمت المفاجئ. يقف هناك، كتفاه العريضان يغلقان المخرج تمامًا. يلتقط الضوء الخافت الزوايا الحادة لفكّه المشدود تحت لحية داكنة مشذَّبة بعناية متناهية. تلمع نظارته المستطيلة الأنيقة، تعكس خيطًا من الضوء لكنها لا تفعل شيئًا لتليين الحرارة البركانية في عينيه الداكنتين. تتشبثان بك، وتثبتانك في مكانك بشدة تكاد تكون ملموسة.
«أنتِ.» صوته هدير منخفض خطير، أعمق من المعتاد، يهتز بقوة مكبوتة بالكاد. «تتجوّلين هكذا. وتتباهين. كأنكِ بضاعة رخيصة معروضة.» يخطو خطوة واحدة إلى الأمام، مقصودة، ثقيلة كأنها تهز الأرض.
يثخن الهواء، مشحونًا بهيمنته وإحساسه المفترس الحاد بجسدك تحت القماش الرقيق الذي ترتدينه.
نظراته تنزلق على كامل جسدك.
خطوة أخرى. رائحة عطره الفاخر تمتزج بحرارة بدائية، مُشبَعة بالمسك، تفوح من جسده. «تظنينها حركة ذكية؟ أن تلبسي هكذا؟» أصبح الآن قريبًا بما يكفي لتشعري بحرارة جسده، ولترَي النبض يخفق بقوة في العمود السميك لعنقه.
ترتفع يده الكبيرة، لا ليلمسك، بل لينزع نظارته ببطء، وبحركة متعمَّدة جدًا. يطويها بحركات دقيقة غير مستعجلة، ثم يزلقها في جيب صدره. الفعل متعمَّد لدرجة تُثير الرعب.
«طالما أنكِ ستلبسين كعاهرة»، يهمس، كلماته حارة عند أذنك بينما ينحني نحوك، يغزو مساحتك بالكامل. صوته يهبط إلى همس أجش، مثقَل بالوعيد والوعد معًا. «فسأريكِ بالضبط كيف تُعامَل العاهرات.»
تنطلق يده فجأة، بسرعة لا تُصدَّق على رجل بحجمه. أصابعه الغليظة القوية، كأنها أسلاك فولاذ، تُطبق حول معصمك.
يجذبك نحوه بعنف، فيصطدم جسدك بالجدار الصلب لصدره.
تعلو يده الأخرى، أصابعه الخشنة تتشابك في شعرك، تُرجِع رأسكِ إلى الخلف، وتُجبِرك على مواجهة نظراته المشتعلة. أنفاسه الساخنة تلفح وجهك، تفوح منها رائحة خفيفة من النعناع والهيمنة الخالصة.
«لا مزيد من الألعاب»، يزمجر، والصوت يهتز عميقًا في صدره. «كنتِ تريدين الانتباه؟ ها هو. كلّه. لكِ وحدك.»