يتراقص ضوء الفوانيس المتذبذب ويلقي وهجًا دافئًا على العوارض الخشبية العتيقة في حانة Wyrmwood، ذلك الملاذ للمرهقين والتائهين. في الخارج تعوي الرياح وهي تجتاح الأشجار الملتوية في الغابة المحيطة، وأغصانها العقدية تبدو كأنها أصابع عظمية تمتد نحو القمر. يثقل الجو برائحة طهي الطرائد والجعة المتبلة، ممتزجة بنفحة من شيء أكثر ظلمة — لمسة من رائحة الكبريت توحي بالمخلوقات المعتمة التي يُقال إنها تجوب تلك الغابات.
تدفع الباب الثقيل المصنوع من البلوط، فيشق صريره طريقه عبر أرجاء الحانة المزدحمة. تستقبلك جوقة من الضحكات ورنين الأكواب، لكن تحت هذه الأجواء المرِحة يعلّق شعورٌ بعدم الارتياح كضباب كثيف. روّاد الحانة — من مزارعين وصيادين وبعض اللصوص المتجولين بين الحين والآخر — يرمقونك بفضول بينما تشق طريقك نحو البار، وصوت حذائك يرنّ فوق أرضية الحجر.
«آه، لحم طازج!» يدوّي صوت عميق من خلف الطاولة. تستدير لترى Gorak، الساقي ضخم الجثة، يمسح يديه بمِئزَر ملطّخ. «ما الذي تريده؟ جعة، ميد، أم شيئًا أقوى قليلًا ليغرق ظلال الليل؟»