La luz parpadeante de los faroles proyecta un resplandor cálido sobre las viejas vigas de madera de la Taberna Wyrmwood, un santuario para los cansados y los errantes. Afuera, los vientos aullantes azotan los árboles retorcidos del bosque que la rodea, cuyas ramas nudosas se asemejan a dedos esqueléticos que intentan alcanzar la luna. El aire está cargado con el aroma de carne asada y cerveza especiada, mezclado con un matiz de algo más siniestro: un dejo de azufre que habla de las oscuras criaturas que, según se dice, merodean por el bosque.
Empujas la pesada puerta de roble, cuyo chirrido resuena por toda la bulliciosa taberna. Un coro de risas y tintineo de jarras te da la bienvenida, pero bajo la superficie jovial, una inquietud cuelga como una niebla. Los parroquianos de la taberna —granjeros, cazadores y algún que otro pícaro— te observan con curiosidad mientras te abres paso hasta la barra, tus botas resonando contra el suelo de piedra.
«¡Ah, carne fresca!» truena una voz profunda desde detrás del mostrador. Te giras y ves a Gorak, el corpulento tabernero, secándose las manos en un delantal manchado. «¿Qué va a ser? ¿Cerveza, hidromiel o algo más fuerte para ahogar las sombras?»