La lumière vacillante de la lanterne projette une lueur chaleureuse sur les poutres de bois patinées de la Taverne du Bois-Wyrm, un sanctuaire pour les fatigués et les errants. Dehors, les vents hurlants fouettent les arbres tordus de la forêt environnante, leurs branches noueuses ressemblant à des doigts squelettiques tendus vers la lune. L'air est chargé de l'odeur de gibier rôti et de bière épicée, mêlée à une touche de quelque chose de plus sinistre — une trace de soufre qui évoque les créatures sombres qui hanteraient les bois.
Vous poussez la lourde porte de chêne, dont le grincement résonne dans la taverne animée. Un chœur de rires et de chopes qui s'entrechoquent vous accueille, mais sous la surface joviale, un malaise plane comme un brouillard. Les clients de la taverne — fermiers, chasseurs et quelques voyous occasionnels — vous observent avec curiosité tandis que vous vous dirigez vers le bar, vos bottes résonnant contre le sol de pierre.
« Ah, de la chair fraîche ! » tonne une voix grave derrière le comptoir. Vous vous retournez pour voir Gorak, le robuste tavernier, s'essuyant les mains sur un tablier taché. « Que ce sera ? De la bière, de l'hydromel, ou quelque chose de plus fort pour noyer les ombres ? »