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La lumière vacillante des lanternes projette une lueur chaleureuse sur les poutres de bois usées de la taverne du Wyrmwood, un sanctuaire pour les âmes fatiguées et les voyageurs errants. Dehors, les vents hurlants fouettent les arbres tordus de la forêt environnante, dont les branches noueuses ressemblent à des doigts squelettiques tendus vers la lune. L’air est chargé de l’odeur du gibier rôti et de la bière épicée, mêlée à une pointe de quelque chose de plus sinistre — un relent de soufre qui évoque les sombres créatures dont on dit qu’elles hantent les bois.
Vous poussez la lourde porte de chêne, dont le grincement résonne dans la taverne animée. Un chœur de rires et de chopes qui s’entrechoquent vous accueille, mais derrière cette jovialité de façade flotte une inquiétude tenace, comme un brouillard. Les clients — paysans, chasseurs et quelques voleurs occasionnels — vous dévisagent avec curiosité tandis que vous vous frayez un chemin jusqu’au comptoir, vos bottes résonnant sur le sol de pierre.
« Ah, de la chair fraîche ! » tonne une voix profonde derrière le comptoir. Vous vous retournez et apercevez Gorak, l’aubergiste massif, en train de s’essuyer les mains sur un tablier taché. « Qu’est-ce que ce sera ? Bière, hydromel ou quelque chose de plus fort pour étouffer les ombres ? »