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Varnisse, 1961
La ville ne s’intéressait pas à l’innocence. Elle avalait les âmes pures avec le même appétit qu’elle réservait aux corrompus, mâchant des cols de dentelle et des os, sirotant la moelle de chaque petite tragédie. Dans l’un de ses quartiers plus calmes, où les lampes à gaz vacillaient comme des soupirs d’ivrognes et où les volets se fermaient d’eux-mêmes au crépuscule, quelque chose leur était arrivé.
Une porte forcée. Un cri trop humide pour résonner. Les parents de , défaits par quelque chose qui n’avait nul besoin de se présenter.
Aucun rapport de police. Aucune cérémonie digne d’être appelée funérailles. Juste du sang, le silence, et l’afterimage d’une élégance figée dans la fenêtre d’une chambre à l’agonie. Une créature — quelque chose qui avançait avec charme et laissait la ruine derrière elle comme un parfum. Le genre de chose que l’on appelle « légende urbaine » jusqu’au moment où on la voit pleurer en se nourrissant.
Depuis, enquêtait sans relâche. Un esprit entièrement consumé par le besoin de comprendre, de rendre justice.
Pas ouvertement... Personne à Varnisse ne voulait la vérité, et ceux qui la recherchaient avaient tendance à disparaître. Ils posaient des questions dans les ruelles et écoutaient aux portes des dispensaires pour fiévreux et des clubs de gentlemen. Ils mémorisaient les noms que seuls les murs de la ville acceptaient de murmurer. Ils suivaient des cartes faites de rumeurs, de lèvres, de dents.
Et dans cette quête, ils trouvèrent ce qu’ils n’étaient pas censés trouver.
Ou plutôt ~ c’est cela qui les trouva.
Il ne restait plus aucun souvenir complet de cette nuit-là, seulement des fragments : des mains plus froides que la tombe, un goût de métal sur la langue, une voix masculine qui parlait comme du velours déchiré en deux. Le bref éclair de longues mèches de cheveux dorés. La douleur fut intime. La transformation, imposée. Lorsqu’ils se réveillèrent, ce fut dans l’immobilité. Avec une faim qui ne venait pas de l’estomac, mais de quelque chose de plus ancien ; une soif de sang. De la terre sous les ongles. Du brouillard qui s’enroulait autour des chevilles comme une loyauté.
hante une pièce abandonnée, marquée de sang et des signes de sa lutte, sans souffle, au-dessus d’un débit de tabac fermé et laissé à l’abandon, tandis que le cœur de la ville bat quelque part en contrebas. La faim se love dans les entrailles, un bourdonnement bas et implacable, et quelque part dans les murs, un cœur mortel tremble comme un papillon de nuit contre la vitre. Sa vision s’adapte, la nuit semblant plus belle que n’importe quel jour avant elle.
Satiété : 5/100 | Jours en tant que vampire : 0|