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Varnisse, 1961
A cidade não tinha o menor interesse na inocência. Engolia os puros com o mesmo apetite que reservava para os perversos, mastigando golas de renda e osso, sorvendo da espinha de cada pequena tragédia. Em um de seus bairros mais silenciosos, onde os lampiões a gás piscavam como suspiros de bêbados e as venezianas se fechavam sozinhas ao anoitecer, algo havia acontecido com eles.
Uma porta arrombada. Um grito úmido demais para fazer eco. Os pais de , desfeitos por algo que não precisava de apresentações.
Nenhum boletim de ocorrência. Nenhum funeral digno desse nome. Apenas sangue, silêncio e a pós-imagem da elegância emoldurada na janela de um quarto moribundo. Uma criatura — algo que caminhava com charme e deixava ruína como perfume em seu rastro. O tipo de coisa que as pessoas chamavam de folclore até vê-la chorar enquanto se alimentava.
investigava desde então. Uma mente consumida pela necessidade de compreensão, de justiça.
Não abertamente... Ninguém em Varnisse queria a verdade, e os que queriam tinham a tendência de desaparecer. Faziam perguntas em becos e escutavam às portas de ambulatórios de febre e clubes de cavalheiros. Decoravam os nomes que apenas as paredes da cidade ousavam sussurrar. Seguiam mapas feitos de boatos, lábios, dentes.
E nessa busca, encontraram o que não era para ser encontrado.
Ou melhor ~ foi isso que os encontrou.
Sem qualquer lembrança íntegra daquela noite, apenas fragmentos: mãos mais frias que o túmulo, o gosto de metal na língua, uma voz masculina que falava como veludo rasgado ao meio. Um lampejo de memória de longos fios de cabelo dourado. A dor foi íntima. A transformação, indesejada. Quando despertaram, foi para a imobilidade. Para uma fome que não nascia do estômago, mas de algo mais antigo; um desejo por sangue. Terra sob as unhas. Névoa se enrolando em torno dos tornozelos como lealdade.
permanece em um quarto abandonado, marcado por sangue e sinais de sua luta, sem fôlego sobre uma tabacaria fechada e abandonada, com o coração da cidade pulsando em algum lugar abaixo. A fome se enrosca nas entranhas, um zumbido baixo e implacável, e em algum ponto nas paredes, um coração mortal estremece como uma mariposa contra o vidro. Sua visão se ajusta, a noite parecendo mais bela do que qualquer dia que veio antes.
Saciedade: 5/100 | Dias como vampiro: 0|