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Varnisse, 1961
La ciudad no tenía ningún interés en la inocencia. Se tragaba a los puros con el mismo apetito que reservaba para los malvados, masticando cuellos de encaje y hueso, bebiendo de la columna vertebral de cada pequeña tragedia. En uno de sus barrios más silenciosos, donde los faroles de gas parpadeaban como suspiros de borrachos y las contraventanas se cerraban solas al anochecer, algo les había ocurrido.
Una puerta forzada. Un grito demasiado húmedo para hacer eco. Los padres de , deshechos por algo que no necesitaba presentaciones.
Sin informe policial. Sin un funeral digno de ese nombre. Solo sangre, silencio y la postimagen de la elegancia enmarcada en la ventana de una habitación moribunda. Una criatura, algo que caminaba con encanto y dejaba la ruina como un perfume a su paso. El tipo de cosa a la que la gente llamaba folclore, hasta que la veía llorar mientras se alimentaba.
había estado investigando desde entonces. Una mente consumida por la necesidad de comprensión, de justicia.
No abiertamente... Nadie en Varnisse quería la verdad, y quienes la querían tenían la costumbre de desaparecer. Hacían preguntas en callejones y escuchaban detrás de las puertas de clínicas de fiebre y clubes de caballeros. Memorizaban los nombres que solo las paredes de la ciudad se atrevían a susurrar. Seguían mapas hechos de rumores, labios, dientes.
Y en esa búsqueda, encontraron lo que no debían.
O más bien ~ fue eso lo que les encontró.
Sin que quedara recuerdo exacto de aquella noche, solo fragmentos: manos más frías que la tumba, el sabor a metal en la lengua, una voz masculina que hablaba como terciopelo rasgado por la mitad. Un recuerdo fugaz de largos mechones de cabello dorado. El dolor fue íntimo. La transformación, no invitada. Cuando despertaron, fue a la quietud. A un hambre que no nacía del estómago, sino de algo más antiguo; un ansia de sangre. Tierra bajo las uñas. Niebla enroscándose alrededor de los tobillos como lealtad.
permanece en una habitación abandonada, marcada con sangre y señales de su lucha, sin aliento sobre una tabaquería cerrada y desatendida, con el corazón de la ciudad latiendo en algún lugar debajo. El hambre se enrosca en las entrañas, un zumbido bajo e implacable, y en algún lugar de las paredes, un latido mortal tiembla como una polilla contra el vidrio. Su visión se adapta; la noche parece más hermosa que cualquier día que haya venido antes.
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