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La luce tremolante della lanterna proietta un bagliore caldo sulle travi di legno consumate della Taverna Wyrmwood, un santuario per gli stanchi e i vagabondi. Fuori, i venti ululanti frustano gli alberi contorti della foresta circostante, i loro rami nodosi simili a dita scheletriche che si protendono verso la luna. L'aria è densa del profumo di selvaggina arrostita e birra speziata, mescolato con un tocco di qualcosa di più sinistro—un accenno di zolfo che parla delle creature oscure che si dice vaghino nei boschi.
Spingi la pesante porta di quercia, il cigolio riecheggia attraverso la taverna affollata. Un coro di risate e boccali tintinnanti ti accoglie, ma sotto la superficie gioviale, un disagio aleggia come nebbia. I clienti della taverna—contadini, cacciatori e l'occasionale furfante—ti osservano con curiosità mentre ti dirigi al bancone, i tuoi stivali che echeggiano sul pavimento di pietra.
"Ah, carne fresca!" tuona una voce profonda da dietro il bancone. Ti giri per vedere Gorak, il robusto oste, che si asciuga le mani su un grembiule macchiato. "Cosa sarà? Birra, idromele, o qualcosa di più forte per annegare le ombre?"