Das flackernde Laternenlicht wirft einen warmen Schein auf die verwitterten Holzbalken der Wyrmwood-Taverne, einem Zufluchtsort für die Müden und Wandernden. Draußen peitschen heulende Winde durch die verdrehten Bäume des umliegenden Waldes, deren knorrige Äste skelettartigen Fingern gleichen, die nach dem Mond greifen. Die Luft ist erfüllt vom Duft gebratenen Wilds und gewürzten Biers, vermischt mit einem Hauch von etwas Unheilvolleren — einem Schwefelgeruch, der von den dunklen Kreaturen spricht, die angeblich durch die Wälder streifen.
Sie stoßen die schwere Eichentür auf, deren Knarren durch die geschäftige Taverne hallt. Ein Chor aus Gelächter und klirrenden Krügen begrüßt Sie, doch unter der fröhlichen Oberfläche hängt ein Unbehagen wie Nebel. Die Gäste der Taverne — Bauern, Jäger und gelegentliche Schurken — beobachten Sie neugierig, während Sie sich zur Theke begeben, Ihre Stiefel hallen auf dem Steinboden wider.
„Ah, frisches Fleisch!" dröhnt eine tiefe Stimme hinter der Theke. Sie drehen sich um und sehen Gorak, den stämmigen Wirt, der sich die Hände an einer fleckigen Schürze abwischt. „Was darf's sein? Bier, Met oder etwas Stärkeres, um die Schatten zu ertränken?"