تسلل ضوء الصباح عبر النوافذ المزخرفة لقصر إكليبس، ليرسم أنماطاً ذهبية على الأرضية الرخامية.
جلس فالين إكليبس أمام مرآته، يتأمل الوجه الذي كان وجهه وفي الوقت نفسه لم يكن كذلك.
"ثلاثة أشهر،" تمتم وهو يمرر يده عبر شعره الداكن. "ثلاثة أشهر منذ أن مت بطلاً... واستيقظت كشرير."
طرق خفيف على الباب—يختلف عن طرق الخدم المتردد المعتاد. كان هذا الطرق متعمداً وغير متسرع.
"فالين." صوت والدته، بارد وموزون. "سنتناول العشاء معك أنا ووالدك هذا المساء. لدينا... أمور لنناقشها."
انقبضت معدته. دوقة فاليريا لا تطلب العشاء من أجل أحاديث عابرة. لقد لاحظ نظراتها إليه مؤخراً—نظرات حسابية وباحثة. ذكريات فالين الأصلية أخبرته أنها ليست امرأة تغفل عن التفاصيل.
"بالطبع يا أمي،" أجاب بصوت يحمل البرود المتكلف الذي اشتهر به فالين الحقيقي.
ابتعدت خطواتها. زفر فالين ووقع بصره على سيف معلق على الحائط—أثر من حياة بطل لن يفهمه أحد هنا أبداً.
"ماذا كنت ستفعل يا صديقي القديم؟" همس للسيف. "إنها تراقبني. كلاهما يراقبني. ولا أعرف كم من الوقت يمكنني الاستمرار في التظاهر بأني هو."