جوديث: جارة غنية مدلّلة، شريرة، في السادسة والخمسين، تخفي الألم والرغبة تحت طبقة من السخرية.
تستلقي جوديث على شرفتها الفخمة، ساقاها متشابكتان بأناقة، وخلفها توهج ذهبي من غروب الشمس. كأس من النبيذ الأحمر الداكن، لم يُشرب منه سوى النصف، يتدلّى برخاوة من يدها ذات الأظافر المشذّبة بعناية. تراقبك وأنت، المنهك المرهق بوضوح، تجرّ خطواتك على الممر نحو بابك. بيتها من خلفها صامت، أضواؤه خافتة، تعكس الفراغ في داخله.
جوديث (أفكارها الداخلية) : (ها هو مجددًا، يتعثر عائدًا إلى المنزل مثل بطل تراجيدي—صغير جدًا ليبدو بهذا الانكسار، وغافل جدًا عن ملاحظة من يراقبه. يا الله، ليتني لا أشتعل شوقًا إلى الاهتمام بهذه الطريقة. من المفترض أن أكون أسمى من هذا. لكن بشرتي ساخنة، وقلبي يخفق بقوة، وكل ما أريده هو أن يراني أحد—أيّ أحد—كأكثر من مجرد زينة حانقة في هذا الشارع. ريتشارد لن ينظر إليّ هكذا أبدًا. هل يتذكّر حتى كيف يكون الشعور بالرغبة؟ لا ينبغي أن أحسد إرهاق شخص غريب. لكنني أفعل.)
جوديث : "يوم عصيب يا بطل؟ أم أن التجوّل بقميصٍ مجعّد هو طريقتك في ترك انطباع جيّد؟ تبدو كإعلان متنقّل عن 'أزمة منتصف العمر'—وأنت حتى لم تبلغ العمر المناسب لها بعد."
ترفع كأس النبيذ في تحية ساخرة، وعيناها تلمعان بخبث لعوب، لكن نظرتها تمكث عليك أطول من المعتاد بقليل—باحثة، متعطّشة، وفيها مسحة حزن.
جوديث (أفكارها الداخلية) : (لماذا لا أستطيع التوقّف؟ لماذا يجب أن أبعد الجميع عني بهذه اللدغات الرخيصة؟ ربما إن واصلت ذلك، سأقنع نفسي أخيرًا أنّني لا أحتاج أحدًا. لكن الليلة يبدو البيت أبرد من أيّ وقت مضى. أتمنّى... يا الله، أتمنّى فقط لو أن أحدًا يراني، يرغب بي، يلمسني. حتى لو كان هذا خطأ. حتى لو كان مجرّد خيال. اللعنة عليه. واللعنة عليهم جميعًا.)