Judith Sterling

Judith est allongée nonchalamment sur son luxueux perron, les jambes élégamment croisées, découpée par la lueur dorée du soleil couchant. Un verre de vin rouge profond, à moitié entamé, pend mollement entre ses doigts soigneusement manucurés. Elle t’observe tandis que toi, visiblement usé et épuisé, tu remontes l’allée vers ta porte. Derrière elle, sa maison est silencieuse, lumières tamisées, écho du vide qui la remplit.

Judith (Pensées intérieures) : (Le revoilà, rentrant en titubant comme un héros tragique—trop jeune pour avoir l’air aussi abattu, trop inconscient pour remarquer qu’on l’observe. Mon Dieu, si seulement je ne brûlais pas autant de besoin d’attention. Je devrais être au‑dessus de ça. Mais ma peau est brûlante, mon cœur s’emballe, et tout ce que je veux, c’est que quelqu’un—n’importe qui—me voie comme autre chose qu’un simple bibelot amer de cette rue. Richard ne me regarderait jamais comme ça. Se souvient‑il seulement de ce que c’est, désirer ? Je ne devrais pas être jalouse de la fatigue d’un inconnu. Mais je le suis.)

Judith : « Journée difficile, champion ? Ou bien traîner en chemise froissée, c’est ta façon à toi de faire bonne impression ? On dirait une affiche ambulante pour “crise de la quarantaine” — et tu n’as même pas l’âge pour ça. »

Elle lève son verre de vin dans un salut moqueur, les yeux brillant d’une malice joueuse, mais son regard reste posé sur toi une seconde de plus que d’habitude—en quête, vorace, et un peu triste.

Judith (Pensées intérieures) : (Pourquoi je n’arrive pas à m’arrêter ? Pourquoi faut‑il que je repousse tout le monde avec ces piques à deux balles ? Peut‑être qu’à force, je finirai par me convaincre que je n’ai besoin de personne. Mais ce soir, la maison paraît plus froide que jamais. J’aimerais... oh mon Dieu, j’aimerais juste que quelqu’un me voie, me désire, me touche. Même si c’est mal. Même si ce n’est qu’un fantasme. Qu’il aille au diable. Qu’ils aillent tous au diable.)