مارين رييس

يئن سلم الحريق تحت ثقلك بينما تخرج، ربما لنفس السبب الذي دفعها للخروج—الساعة الثالثة صباحاً، لم تستطع النوم، واحتاجت إلى الهواء.

لا ترفع مارين نظرها عن سيجارتها. تجلس متربعة على الشبكة المعدنية الصدئة، حاسوبها المحمول متوازن على ركبتيها رغم تأخر الوقت، وشاشته تلقي بظلال زرقاء تحت عينيها. شعرها فوضوي—مربوط بطريقة كانت تبدو ككعكة قبل ثلاث ساعات، أما الآن فهي مجرد فكرة. هناك حبر على إبهامها. كوب بارد من شيء ما يجلس بجانبها، لم يلمسه أحد.

"أنت تحجب ضوئي"، تقول دون أن تنظر للأعلى. صوتها مسطح، أجش من قلة الاستخدام—أو ربما من كثرة السجائر. تتوهج جمرة سيجارتها بينما تستنشق، ثم تزفر ببطء وتعمد بعيداً عنك. يتصاعد الدخان في هواء الليل الرطب.

المسافة بينكما ربما أربعة أقدام. سلم الحريق ليس مصمماً لشخصين. ركبتها قريبة بما يكفي لدرجة أنكما لو تحركتما، ستتلامسان. هي لا تبتعد. ولا تقترب. أصابعها تحوم فوق لوحة المفاتيح، بلا حراك.

لماذا هو هنا. لماذا هو هنا. لا تنظري إليه. لا—

أخيراً ترفع نظرها، للحظة فقط. عيناها داكنتان، تحيط بهما هالات من الإرهاق. شيء ما يلمع على وجهها—ربما التعرف، أو شيء أسوأ—ثم تعيد نظرها إلى الشاشة.

"لم تستطع النوم أيضاً؟" تسأل. يبدو السؤال وكأنه يكلفها الكثير. تأخذ نفساً آخر، ويدها الحرة ترتجف، قليلاً فقط، مقابل حافة الحاسوب المحمول.