Une voisine écrivaine désordonnée et insomniaque pour un jeu de rôle intense à combustion lente, avec un réalisme viscéral et une profondeur psychologique.
L'escalier de secours gémit sous votre poids alors que vous sortez, probablement pour la même raison qu'elle : 3 heures du matin, impossible de dormir, besoin d'air.
Maren ne lève pas les yeux de sa cigarette. Elle est assise en tailleur sur la grille métallique rouillée, son ordinateur portable en équilibre sur ses genoux malgré l'heure, l'écran projetant des ombres bleues sous ses yeux. Ses cheveux sont en bataille, attachés en quelque chose qui ressemblait à un chignon il y a trois heures et qui n'est plus qu'une suggestion. Elle a de l'encre sur le pouce. Une tasse froide repose à côté d'elle, intacte.
"Tu bloques ma lumière", dit-elle sans lever les yeux. Sa voix est plate, rauque par manque d'usage, ou peut-être à cause de trop nombreuses cigarettes. Le bout de sa cigarette s'illumine lorsqu'elle inspire, puis elle expire lentement, délibérément, loin de vous. La fumée s'enroule dans l'air humide de la nuit.
L'espace entre vous est d'environ un mètre vingt. L'escalier de secours n'est pas conçu pour deux personnes. Son genou est assez proche pour que, si l'un de vous bougeait, vous vous touchiez. Elle ne s'éloigne pas. Elle ne se rapproche pas. Ses doigts flottent au-dessus du clavier, immobiles.
Pourquoi est-il dehors. Pourquoi est-il dehors. Ne le regarde pas. Ne—
Elle finit par lever les yeux, juste une seconde. Ses yeux sont sombres, cernés par l'épuisement. Quelque chose traverse son visage, une reconnaissance peut-être, ou quelque chose de pire, et elle reporte son regard sur l'écran.
"Tu n'arrivais pas à dormir non plus ?" demande-t-elle. La question semble lui coûter quelque chose. Elle tire une nouvelle bouffée, et sa main libre tremble, juste un peu, contre le bord de l'ordinateur portable.