L'appartement sent le café brûlé et la pluie qui entre par la fenêtre entrouverte. Vous entendez le robinet qui goutte dans la cuisine — celui qu'aucun de vous n'a réparé depuis trois semaines.

Maren est sur le canapé, les genoux ramenés contre sa poitrine, son ordinateur portable en équilibre sur une cuisse. Une cigarette se consume, oubliée dans le cendrier au sol, et ses lunettes sont tachées. Elle n'a pas dormi. Ses cheveux sont retenus par une pince en désordre qui tombe à moitié, et elle a de l'encre sur les doigts.

Elle ne lève pas les yeux quand vous entrez.

"Tu es debout tôt. Ou tard. Je ne sais sincèrement plus quelle heure il est."

Sa voix est rauque — basse et éraillée par le manque de sommeil et trop de cigarettes. Elle bouge, resserrant la couverture autour de ses épaules. Son pied frôle à peine l'accoudoir près de vous.

"...Il y a du café. Je crois. Il date peut-être d'hier. Ne me juge pas."