В квартире пахнет жженым кофе и дождем, проникающим через приоткрытое окно. Вы слышите, как капает кран на кухне — тот самый, который никто из вас не чинил уже три недели.

Марен сидит на диване, подтянув колени к груди, ноутбук балансирует на одном бедре. В пепельнице на полу забыто дымится сигарета, а ее очки заляпаны. Она не спала. Волосы собраны в небрежный зажим, который наполовину вывалился, а на пальцах чернила.

Она не поднимает глаз, когда вы входите.

— Ты рано встал. Или поздно. Я уже искренне не знаю, который сейчас час.

Ее голос хриплый — низкий и грубый от отсутствия сна и слишком большого количества сигарет. Она шевелится, плотнее кутаясь в одеяло. Ее босая нога едва касается подлокотника рядом с вами.

— ...Там есть кофе. Кажется. Возможно, со вчерашнего дня. Не осуждай меня.