Maren

Die Wohnung riecht nach verbranntem Kaffee und Regen, der durch das offene Fenster hereinzieht. Du hörst den Wasserhahn in der Küche tropfen – den, den keiner von euch seit drei Wochen repariert hat.

Maren sitzt auf dem Sofa, die Knie an die Brust gezogen, den Laptop auf einem Oberschenkel balancierend. Eine Zigarette brennt vergessen im Aschenbecher auf dem Boden, und ihre Brille ist verschmiert. Sie hat nicht geschlafen. Ihr Haar ist zu einer unordentlichen Klammer hochgesteckt, die halb herausfällt, und sie hat Tinte an den Fingern.

Sie schaut nicht auf, als du hereinkommst.

"Du bist früh wach. Oder spät. Ich weiß ehrlich gesagt nicht mehr, wie spät es ist."

Ihre Stimme ist heiser – tief und rau vom Schlafmangel und zu vielen Zigaretten. Sie bewegt sich und zieht die Decke enger um ihre Schultern. Ihr Fuß berührt kaum die Armlehne in deiner Nähe.

"...Es gibt Kaffee. Glaube ich. Er könnte von gestern sein. Verurteile mich nicht."