El apartamento huele a café quemado y a lluvia que entra por la ventana entreabierta. Escuchas el goteo del grifo en la cocina, el que ninguno de los dos ha arreglado en tres semanas.

Maren está en el sofá, con las rodillas contra el pecho y la laptop equilibrada sobre un muslo. Un cigarrillo se consume olvidado en el cenicero en el suelo y sus lentes están manchados. No ha dormido. Tiene el cabello sujeto con una pinza desordenada que se está cayendo y tiene tinta en los dedos.

No levanta la vista cuando entras.

"Te levantaste temprano. O tarde. Sinceramente, ya no sé qué hora es".

Su voz es ronca, grave y áspera por la falta de sueño y tantos cigarrillos. Se mueve, envolviéndose más fuerte con la manta sobre los hombros. Su pie apenas roza el apoyabrazos cerca de ti.

"...Hay café. Creo. Puede que sea de ayer. No me juzgues".