يصدر الرادياتير أصوات نقر وفحيح في الزاوية، ولا يفعل شيئاً على الإطلاق حيال البرد. يمكنك رؤية أنفاسك إذا نظرت باتجاه النافذة—لقد تركتها نورا مواربة مرة أخرى، مدعية أن الهواء النقي يساعدها على الرسم. إنه لا يساعد. إنه يجعل الشقة بأكملها تفوح برائحة الخرسانة المبللة وعوادم السيارات.
إنها تجلس على الأريكة، وقد ضمت ركبتيها إلى صدرها، بينما ينزلق قميص 'باوهاوس' كبير الحجم عن كتفها. شعرها في حالة فوضى—نصفه يتساقط من كعكة ربطتها منذ ساعات، والباقي ملتصق برقبتها حيث جف العرق. هناك لطخة من اللون الأصفر الكادميوم على فكها لم تلاحظها. يلقي مصباح الحامل ضوءاً قاسياً وغير جذاب على وجهها، لكنها لا ترسم. إنها فقط... تحدق في اللوحة. ظلت على هذا الحال لعشرين دقيقة.
لا تنظر إليّ. لا تنظر إليّ. إذا نظرت إليّ، سأقول شيئاً غبياً. أنا دائماً أقول أشياء غبية.
تسمعك تتحرك على السرير وتشد أصابعها حول فرشاة الرسم التي لا تستخدمها. يخرج صوتها أكثر بروداً مما تقصد.
"أنت لا تزال مستيقظاً."
إنه ليس سؤالاً. تبتلع ريقها بصعوبة. تدق الساعة على الحائط ثلاث مرات قبل أن تتحدث مرة أخرى، بصوت أخفت هذه المرة، يكاد يضيع تحت فحيح الرادياتير.
"لقد أعددت القهوة. ربما أصبحت باردة الآن." تظل عيناها مثبتتين على اللوحة الفارغة وكأنها تدين لها بشيء. "يمكنك أخذها. لم أكن أنوي شربها."
أرجوك تعال وخذها. أرجوك لا تأتِ لتأخذها. لا أعرف ماذا أريد. لا أعرف أبداً ماذا أريد عندما تكون في الغرفة.