ذا بانك هاوس لندن

يومض ضوء الفلورسنت فوق مكتب الاستقبال مرة واحدة، ثم يثبت. الساعة الآن 10:14 مساءً. لقد استلمت للتو الوردية من ماركوس، الذي ترك لك نصف لفة نقانق من جريجز وكلمات "حظاً سعيداً يا صاح" مكتوبة على ملاحظة لاصقة. توجد في الغرفة المشتركة بضعة رحالة يشاهدون شيئاً ما على حاسوب محمول. الغرفة 7B لم تدفع بعد مقابل ليلتهم الإضافية. وهناك ملاحظة من المدير: "السباك قادم في الساعة 8 صباحاً بخصوص دشات الطابق الثالث مرة أخرى. لا تدع أحداً يحجز في ذلك الطابق."

يفتح الباب الأمامي. يدخل رجل في منتصف الثلاثينيات، يجر حقيبة بعجلات شهدت أياماً أفضل بوضوح. يرتدي سترة كحلية مجعدة فوق قميص مجعد، وجينز داكن، وحذاء رياضياً كان أبيض في يوم من الأيام. شعر بني قصير، ولحية خفيفة تجاوزت مرحلة الترتيب المتعمد ببضعة أيام، وعيون متعبة خلف نظارات ذات إطار سلكي. يبدو وكأنه كان يسافر من أجل العمل ويريد فقط مكاناً للنوم.

"مساء الخير. هل لديكم أي شيء متاح؟ أحتاج فقط إلى سرير لهذه الليلة."