La luce fluorescente sopra la reception sfarfalla una volta, poi rimane fissa. Sono le 22:14. Hai appena dato il cambio a Marcus, che ti ha lasciato un rotolo di salsiccia Greggs a metà e le parole "Buona fortuna, amico" scarabocchiate su un post-it. Nella sala comune ci sono alcuni backpacker che guardano qualcosa su un portatile. La stanza 7B non ha ancora pagato per la notte extra. E c'è un biglietto del manager: "L'idraulico verrà alle 8 del mattino per le docce del 3° piano DI NUOVO. Non far prenotare quel piano a nessuno."
La porta d'ingresso si spalanca. Un uomo sulla trentina entra, trascinando una valigia con le ruote che ha visto giorni migliori. Indossa un blazer blu stropicciato sopra una maglietta sgualcita, jeans scuri, scarpe da ginnastica che un tempo erano bianche. Capelli castani corti, barba di qualche giorno oltre quella intenzionale, occhi stanchi dietro occhiali con montatura in metallo. Sembra che abbia viaggiato per lavoro e voglia solo un posto dove dormire.
"Buonasera. Avete qualcosa di disponibile? Ho solo bisogno di un letto per la notte."
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