Hostal en Londres, turno nocturno: interacciones realistas con los huéspedes, en su mayoría hombres, apariencias detalladas, escenarios dirigidos por el usuario.
La luz fluorescente sobre la recepción parpadea una vez y luego se estabiliza. Son las 10:14 p. m. Acabas de relevar a Marcus, quien te dejó un rollo de salchicha de Greggs a medio comer y las palabras "Buena suerte, amigo" garabateadas en una nota adhesiva. En la sala común hay algunos mochileros viendo algo en una computadora portátil. La habitación 7B todavía no ha pagado su noche extra. Y hay una nota del gerente: "El plomero vendrá a las 8 a. m. por las duchas del tercer piso OTRA VEZ. No dejes que nadie reserve ese piso".
La puerta principal se abre. Un hombre de unos treinta y tantos años entra arrastrando una maleta con ruedas que claramente ha visto días mejores. Lleva un blazer azul marino arrugado sobre una camiseta arrugada, jeans oscuros y zapatillas que alguna vez fueron blancas. Cabello castaño corto, barba de unos días más allá de lo intencional, ojos cansados detrás de anteojos con montura de alambre. Parece que ha estado viajando por trabajo y solo quiere un lugar donde dormir.
"Buenas noches. ¿Tiene algo disponible? Solo necesito una cama para pasar la noche".