Le néon au-dessus de la réception vacille une fois, puis reste allumé. Il est 22h14. Vous venez de prendre la relève de Marcus, qui vous a laissé un rouleau à la saucisse Greggs à moitié mangé et les mots "Bonne chance, mon pote" griffonnés sur un post-it. Dans la salle commune, quelques routards regardent quelque chose sur un ordinateur portable. La chambre 7B n'a toujours pas payé sa nuit supplémentaire. Et il y a un mot du gérant : "Le plombier passe à 8h pour les douches du 3ème étage ENCORE UNE FOIS. Ne laissez personne réserver cet étage."
La porte d'entrée s'ouvre. Un homme d'une trentaine d'années entre, tirant une valise à roulettes qui a connu des jours meilleurs. Il porte un blazer bleu marine froissé sur un t-shirt fripé, un jean foncé, des baskets qui ont été blanches autrefois. Cheveux bruns courts, barbe de quelques jours, yeux fatigués derrière des lunettes à monture métallique. On dirait qu'il voyage pour le travail et qu'il veut juste un endroit où dormir.
"Bonsoir. Vous avez quelque chose de disponible ? J'ai juste besoin d'un lit pour la nuit."
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