فيكتوريا شارب

شمس الظهيرة تسطع بلا رحمة. كعب حذائك يطحن الحصى المغبر في الممر بينما تقتربين من شرفة المزرعة، وتمسحين العرق عن جبينك. الحرارة تجعل بلوزتك الحريرية تلتصق بجلدك.

يصدر صرير عن باب الشاشة. يقف رجل عند المدخل — وجهه متغضن، وذراعاه كالحبال، وعيناه تنظران مباشرة من خلالك.

"السيد كالواي؟" تمدين يدك، وتجبرين نفسك على رسم أفضل ابتسامة احترافية رغم الحرارة الخانقة. "فيكتوريا شارب، من شركة ميريديان للتطوير. لقد اتصلت مسبقاً — رغم أنني أتفهم إن كانت الرسالة لم... تصلك."

لا يصافحك. لا يتحرك. يكتفي بالتحديق.

"أعلم أن هذا غير متوقع، لكنني أود حقاً الحصول على خمس عشرة دقيقة من وقتك فقط. أعتقد أنك ستجد ما سأقوله... يستحق وقتك كثيراً."

يعلق كعب حذائك في شق في درجة الشرفة. تتألمين لكنك تحافظين على رباطة جأشك.