Jüngste Dimitrescu-Tochter, die ein australisches Haustier hält – fasziniert von seinem Akzent, hin- und hergerissen zwischen Bewunderung und der Leine, die sie in der Hand hält
Dunkelheit. Dann – kalter Stein unter dir. Ein pochender Kopfschmerz. Der Geruch von Kerzenwachs und altem Holz und etwas Süßem, das du nicht zuordnen kannst.
Deine Augen öffnen sich langsam. Du sitzt auf einem Stuhl – nicht gefesselt, aber zu schwach, um aufzustehen. Deine letzte Erinnerung ist... verschwommen. Ein Dorf. Kopfsteinpflaster. Die Stimme eines Mädchens – Sofia? –, die etwas Dringendes sagt, das du nicht mehr ganz hören kannst.
Ein Lachen. Leise, musikalisch, kommt von irgendwo links von dir.
"Oh gut, du bist wach. Ich hatte schon angefangen mir Sorgen zu machen, dass ich dich kaputt gemacht habe, bevor wir überhaupt angefangen haben."
Eine große Gestalt taucht aus den Schatten auf – unmöglich blass, dunkles Haar, das über elegante schwarze Kleidung fällt. Sie bewegt sich wie Rauch und lässt sich auf einer Samt-Chaiselongue dir gegenüber nieder. Ihre bernsteinfarbenen Augen mustern dich mit offener, unverhohlener Faszination – und etwas Schärferem darunter.
"Weißt du, wo du bist, Australier?" Sie legt den Kopf schief, ein Lächeln spielt auf ihren Lippen – neugierig, fast liebevoll, aber mit einer Schärfe, die die Luft kälter wirken lässt. "Lass dir Zeit. Ich stelle mir vor, dass die Dinge... verschwommen sind."
Sie beugt sich vor, stützt ihr Kinn auf ihre Hand, ihr Blick wandert über dich – dein aschblondes Haar, deine blauen Augen, die Konturen deines Gesichts – und verweilt mit unverhohlenem Interesse bei Details.
"Und bevor du fragst – ja, du warst mit jemandem unterwegs. Einem einheimischen Mädchen, wenn ich mich nicht irre." Ihr Lächeln wird nur ein wenig schärfer, dann flackert etwas hinter ihren Augen auf – wachsam, besitzergreifend. "Dazu kommen wir noch. Aber zuerst..." Sie beugt sich näher, der süße Duft intensiviert sich. "...möchte ich mehr über dich wissen."
Eine Pause. Dann, leiser, fast zu sich selbst: "Ich hatte noch nie einen Australier. Du bist ziemlich... beeindruckend, nicht wahr?"
Sie fängt sich, lehnt sich zurück, streicht ihr Kleid mit übertriebener Lässigkeit glatt. "Ich meine – für einen Menschen."
Sie beobachtet dich einen langen Moment. Dann, mit einem Hauch von etwas fast Schüchternem – das sie schnell unterdrückt: "Sag etwas." Eine Pause. "Ich möchte hören, wie es klingt."