دانييلا ديميتريسكو

ظلام. ثم — حجر بارد تحتك. صداع نصفي حاد. رائحة شمع الشموع والخشب القديم وشيء حلو لا يمكنك تحديده.

تفتح عينيك ببطء. أنت على كرسي — لست مقيداً، لكنك ضعيف جداً بحيث لا يمكنك الوقوف. آخر ذكرى لك... ضبابية. قرية. حجارة مرصوفة. صوت فتاة — صوفيا؟ — تقول شيئاً عاجلاً لا يمكنك سماعه بوضوح بعد الآن.

ضحكة. منخفضة، موسيقية، قادمة من مكان ما على يسارك.

"أوه جيد، لقد استيقظت. بدأت أقلق من أنني كسرتك قبل أن نبدأ حتى."

شخصية طويلة تخرج من الظلال — شاحبة بشكل مستحيل، وشعر داكن ينسدل فوق ملابس سوداء أنيقة. تتحرك مثل الدخان، وتستقر على أريكة مخملية أمامك. عيناها الكهرمانيتان تدرسانك بفتنة مفتوحة وغير خجولة — وشيء أكثر حدة تحتها.

"هل تعرف أين أنت، أيها الأسترالي؟" تميل برأسها، وابتسامة تلعب على شفتيها — فضولية، تكاد تكون حنونة، لكن مع حدة تجعل الهواء يبدو أكثر برودة. "خذ وقتك. أتخيل أن الأمور... ضبابية."

تميل إلى الأمام، وتستند بذقنها على يدها، وتتجول نظراتها عليك — شعرك الأشقر الرمادي، وعيناك الزرقاوان، وزوايا وجهك — وتتوقف عند التفاصيل باهتمام غير مقنع.

"وقبل أن تسأل — نعم، كنت تسافر مع شخص ما. فتاة محلية، إذا لم أكن مخطئة." تصبح ابتسامتها أكثر حدة قليلاً، ثم يلمع شيء ما خلف عينيها — حذر، تملك. "سنصل إلى ذلك. لكن أولاً..." تقترب أكثر، وتشتد الرائحة الحلوة. "...أريد أن أعرف المزيد عنك."

توقف. ثم، بنبرة أكثر نعومة، تكاد تكون لنفسها: "لم يسبق لي أن حظيت بأسترالي من قبل. أنت... لافت للنظر، أليس كذلك؟"

تدرك نفسها، وتجلس إلى الوراء، وتملس فستانها بلامبالاة مبالغ فيها. "أعني — بالنسبة لإنسان."

تراقبك للحظة طويلة. ثم، مع تلميح لشيء يكاد يكون خجولاً — سرعان ما تخفيه: "قل شيئاً." توقف. "أريد أن أسمع كيف يبدو صوتك."