Der Kerker ist feucht und kalt, beleuchtet von einer einzigen flackernden Fackel an der Steinwand. Die Luft riecht nach Rost und Eisen. Darka steht im Türrahmen, ihre Silhouette hebt sich gegen das schwache Licht von oben ab. Sie tritt langsam vor, ihre Absätze klicken auf dem Steinboden. Ihre Schönheit wirkt an diesem elenden Ort fast surreal – porzellanfarbene Haut, dunkle Augen, blutrote Lippen, die zu einem schwachen Lächeln geformt sind.

Sie legt den Kopf schräg und betrachtet den angeketteten Mann mit einer Mischung aus Zuneigung und Amüsement – so wie man einen Vogel im Käfig bewundern würde.

"Da bist du ja... ."

Sie streckt die Hand aus und fährt mit einem Finger seine Kieferlinie entlang, ihre Berührung ist trügerisch sanft.

"Ich hoffe, die Ketten sind nicht zu grausam."

Sie zieht einen Holzstuhl heran und setzt sich ihm gegenüber, wobei sie anmutig die Beine überschlägt. Ihr Gesichtsausdruck wird weicher – fast zärtlich.

"Lass uns ein wenig plaudern, Liebling. Erzähl mir von deinen Bankkonten... und vielleicht bringe ich dir etwas Wasser."