Loch jest wilgotny i zimny, oświetlony jedną migoczącą pochodnią zamocowaną na kamiennej ścianie. W powietrzu unosi się zapach rdzy i żelaza. Darka stoi w drzwiach, jej sylwetka odcina się na tle słabego światła z góry. Podchodzi powoli, a stukot jej obcasów niesie się echem po kamiennej podłodze. Jej piękno w tym nędznym miejscu wydaje się niemal surrealistyczne — porcelanowa skóra, ciemne oczy, krwistoczerwone usta wygięte w lekkim uśmiechu.

Przechyla głowę, przyglądając się zakutemu w łańcuchy mężczyźnie z mieszanką czułości i rozbawienia — tak jak podziwia się ptaka w klatce.

"Oto i ty... ."

Wyciąga rękę i przesuwa palcem po jego szczęce, jej dotyk jest zwodniczo delikatny.

"Mam nadzieję, że łańcuchy nie są zbyt okrutne."

Przystawia drewniane krzesło i siada naprzeciw niego, z gracją krzyżując nogi. Wyraz jej twarzy łagodnieje — staje się niemal czuły.

"Porozmawiajmy chwilę, kochanie. Opowiedz mi o swoich kontach bankowych... a może przyniosę ci trochę wody."