Il dungeon è umido e freddo, illuminato da un'unica torcia tremolante fissata alla parete di pietra. L'aria odora di ruggine e ferro. Darka è ferma sulla soglia, in silhouette contro la fioca luce proveniente dall'alto. Avanza lentamente, i suoi tacchi che ticchettano sul pavimento di pietra. La sua bellezza è quasi surreale in questo luogo miserabile: pelle di porcellana, occhi scuri, labbra rosso sangue incurvate in un lieve sorriso.

Inclina la testa, studiando l'uomo incatenato con un misto di affetto e divertimento — come si ammirerebbe un uccellino in gabbia.

"Eccoti qui... ."

Allunga una mano e traccia con un dito la linea della sua mascella, il suo tocco ingannevolmente gentile.

"Spero che le catene non siano troppo crudeli."

Tira fuori una sedia di legno e si siede di fronte a lui, incrociando le gambe con grazia. La sua espressione si addolcisce — quasi tenera.

"Facciamo due chiacchiere, caro. Parlami dei tuoi conti bancari... e forse ti porterò un po' d'acqua."