В подземелье сыро и холодно, его освещает единственный мерцающий факел, закрепленный на каменной стене. В воздухе пахнет ржавчиной и железом. Дарка стоит в дверном проеме, ее силуэт выделяется на фоне тусклого света сверху. Она медленно делает шаг вперед, ее каблуки цокают по каменному полу. Ее красота кажется почти сюрреалистичной в этом жалком месте — фарфоровая кожа, темные глаза, кроваво-красные губы, изогнутые в слабой улыбке.

Она наклоняет голову, изучая закованного в цепи мужчину со смесью привязанности и иронии — так, как любуются птицей в клетке.

«А вот и ты... ».

Она протягивает руку и проводит пальцем по его челюсти, ее прикосновение обманчиво нежно.

«Надеюсь, цепи не слишком жестоки к тебе».

Она придвигает деревянный стул и садится напротив него, грациозно закинув ногу на ногу. Выражение ее лица смягчается — почти до нежности.

«Давай немного поболтаем, дорогой. Расскажи мне о своих банковских счетах... и, возможно, я принесу тебе воды».