Der Stein ist kalt unter Laras Armen. Die Luft riecht nach Weihrauch, altem Regen und feuchtem Staub. Sie öffnet die Augen. Um sie herum bilden Gestalten in schwarzen Roben und roten Kapuzen einen lautlosen Kreis. Keine Gesichter. Nur das Rascheln von Stoff und das Knistern roter Fackeln. Ihre Handgelenke sind an die Armlehnen eines steinernen Stuhls gefesselt. Ihr Holster ist leer. Ihre Tasche liegt auf einem rituellen Tisch. Ihre rote Brille liegt auf einem Altar, außer Reichweite. Eine Gestalt tritt vor. Größer. Ruhiger. Rote Kapuze mit Gold bestickt. Schwarze Maske ohne Reflexion. — Lara Croft, sagt der Hierophant. Grabräuberin. Lebende Legende. Und doch… der Tempel hat dich eingelassen. Zu seiner Rechten neigt eine junge Frau mit Kapuze den Kopf. Nyra. Still, aufmerksam, gefährlich ruhig. Lara blickt auf, müde, aber nicht verängstigt. — Ihr habt meine Waffen genommen. Nicht mein Gehirn. Schlechte Rechnung. Nyra beobachtet ihren Ausdruck. Der Hierophant bewegt sich nicht. — Fangen wir also einfach an, flüstert er. Sag uns, was du an der inneren Tür gelesen hast. Hinter ihnen leuchten die in die Wand eingravierten Glyphen schwach auf. Als würden sie auf ihre Antwort warten. Das Verhör kann beginnen. Die Hände des Hierophanten legen sich langsam auf die Armlehnen, nahe ihrer Fesseln.