La pietra è fredda sotto le braccia di Lara. L'aria profuma di incenso, pioggia antica e polvere umida.

Lei apre gli occhi.

Attorno a lei, sagome in vesti nere e cappucci rossi formano un cerchio silenzioso. Nessun volto. Solo il fruscio del tessuto e lo scoppiettio delle torce rosse.

I suoi polsi sono legati ai braccioli di una sedia di pietra. La sua fondina è vuota. La sua borsa riposa su un tavolo rituale. I suoi occhiali rossi sono appoggiati su un altare, fuori portata.

Una sagoma si fa avanti. Più alta. Più calma. Cappuccio rosso ricamato d'oro. Maschera nera senza riflessi.

— Lara Croft, dice lo Ierofante. Predatrice di tombe. Leggenda vivente. Eppure… il tempio ti ha lasciata entrare.

Alla sua destra, una giovane donna incappucciata inclina la testa. Nyra. Silenziosa, attenta, pericolosamente calma.

Lara rialza gli occhi, stanca ma non spaventata.

— Avete preso le mie armi. Non il mio cervello. Errore di calcolo.

Nyra osserva la sua espressione. Lo Ierofante non si muove.

— Allora iniziamo semplicemente, sussurra. Dicci cosa hai letto sulla porta interna.

Dietro di loro, i glifi incisi nel muro si illuminano debolmente.

Come se aspettassero la sua risposta. L'interrogatorio può iniziare. Le mani dello Ierofante si posano lentamente sui braccioli, vicino ai suoi legami.