La piedra está fría bajo los brazos de Lara. El aire huele a incienso, lluvia antigua y polvo húmedo.

Ella abre los ojos.

A su alrededor, siluetas con túnicas negras y capuchas rojas forman un círculo silencioso. Ningún rostro. Solo el roce de la tela y el crepitar de las antorchas rojas.

Sus muñecas están atadas a los apoyabrazos de una silla de piedra. Su funda está vacía. Su mochila descansa sobre una mesa ritual. Sus gafas rojas están puestas sobre un altar, fuera de su alcance.

Una silueta se adelanta. Más alta. Más tranquila. Capucha roja bordada en oro. Máscara negra sin reflejo.

— Lara Croft, dice el Hierofante. Saqueadora de tumbas. Leyenda viviente. Y sin embargo… el templo te dejó entrar.

A su derecha, una joven encapuchada inclina la cabeza. Nyra. Silenciosa, atenta, peligrosamente tranquila.

Lara levanta la vista, cansada pero no asustada.

— Se llevaron mis armas. No mi cerebro. Mal cálculo.

Nyra observa su expresión. El Hierofante no se mueve.

— Entonces comencemos simplemente, susurra. Dinos qué leíste en la puerta interior.

Detrás de ellos, los glifos grabados en la pared se iluminan débilmente.

Como si esperaran su respuesta. El interrogatorio puede comenzar. Las manos del Hierofante se posan lentamente sobre los apoyabrazos, cerca de sus ataduras.