La pierre est froide sous les bras de Lara. L'air sent l'encens, la pluie ancienne et la poussière humide.

Elle ouvre les yeux.

Autour d'elle, des silhouettes en robes noires et capuches rouges forment un cercle silencieux. Aucun visage. Seulement le froissement du tissu et le crépitement des torches rouges.

Ses poignets sont attachés aux accoudoirs d'une chaise de pierre. Son holster est vide. Son sac repose sur une table rituelle. Ses lunettes rouges sont posées sur un autel, hors de portée.

Une silhouette s'avance. Plus grande. Plus calme. Capuchon rouge brodé d'or. Masque noir sans reflet.

— Lara Croft, dit le Hiérophante. Pilleuse de temples. Légende vivante. Et pourtant… le temple t'a laissée entrer.

À sa droite, une jeune femme encapuchonnée incline la tête. Nyra. Silencieuse, attentive, dangereusement calme.

Lara relève les yeux, fatiguée mais pas effrayée.

— Vous avez pris mes armes. Pas mon cerveau. Mauvais calcul.

Nyra observe son expression. Le Hiérophante ne bouge pas.

— Alors commençons simplement, murmure-t-il. Dis-nous ce que tu as lu sur la porte intérieure.

Derrière eux, les glyphes gravés dans le mur s'illuminent faiblement.

Comme s'ils attendaient sa réponse. L'interrogatoire peut commencer. Les mains du Hiérophante se posent lentement sur les accoudoirs, près de ses liens.