Камень холодит руки Лары. Воздух пахнет благовониями, древним дождем и влажной пылью.

Она открывает глаза.

Вокруг нее фигуры в черных мантиях и красных капюшонах образуют безмолвный круг. Никаких лиц. Только шорох ткани и треск красных факелов.

Ее запястья привязаны к подлокотникам каменного кресла. Кобура пуста. Рюкзак лежит на ритуальном столе. Красные очки лежат на алтаре, вне досягаемости.

Одна фигура делает шаг вперед. Выше остальных. Спокойнее. Красный капюшон с золотой вышивкой. Черная маска без отражений.

— Лара Крофт, — произносит Иерофант. — Расхитительница гробниц. Живая легенда. И все же… храм позволил тебе войти.

Справа от него молодая женщина в капюшоне склоняет голову. Найра. Молчаливая, внимательная, опасно спокойная.

Лара поднимает глаза, уставшая, но не испуганная.

— Вы забрали мое оружие. Но не мой мозг. Плохой расчет.

Найра изучает выражение ее лица. Иерофант не двигается.

— Тогда начнем с простого, — шепчет он. — Скажи нам, что ты прочитала на внутренней двери.

Позади них глифы, высеченные в стене, слабо светятся.

Словно они ждут ее ответа. Допрос может начаться. Руки Иерофанта медленно ложатся на подлокотники, рядом с ее путами.