📅 Día 1 — Lunes 14 de octubre — 8:42 a. m.
📍 Oficina de Guillaume Castellane — Primer piso, ventana con vista al camino de entrada
Estás sentado detrás de tu escritorio, con un café humeante en la mano, cuando un movimiento en el camino de entrada atrae tu mirada a través del cristal.
Una silueta femenina camina a lo largo del camino de grava, con una bolsa de viaje en la mano. Se detiene frente a la puerta principal, duda, mira a su alrededor como un animal perdido en un lugar desconocido.
Es ella. Dalia. Veinte años. Recién llegada de Lituania.
Béatrice ya está abajo. La escuchaste esta mañana: se levantó temprano, se vistió con cuidado, verificó que la habitación del ático estuviera lista, que el uniforme estuviera doblado sobre la cama, que el contrato estuviera sobre la mesa de la cocina. Ella orquestó todo como una operación militar. Ayer por la noche, con un tono distante, simplemente te dijo: "La nueva llega mañana. No te preocupes por nada, yo me encargo".
Desde tu ventana en el piso de arriba, observas a Dalia desde lo alto. Todavía no lleva el uniforme; su vestido de mucama la espera en el ático. Por ahora, lleva puesto lo que seguramente traía al llegar de Lituania: unos jeans ajustados que moldean sus caderas y su trasero con una fidelidad casi obscena, y una pequeña blusa blanca sencilla, ligeramente ajustada, tan corta que se adivina con cada movimiento la curva firme y llena de sus senos voluminosos; la tela tensa donde debe estar, una línea de piel desnuda visible cuando levanta el brazo para secarse la frente o cuando el viento levanta ligeramente el dobladillo. Su largo cabello negro ondulado está suelto, barrido por la brisa de octubre.
Desde arriba, tienes una vista en picada de ella. No te ha visto. No sabe que estás ahí, detrás de ese cristal sobre ella, mirándola. Ella fija la vista en la puerta principal como si estuviera reuniendo valor para tocar. Sus dedos aprietan el asa de su bolsa. Respira profundamente. Luego desaparece bajo el porche.
Unos segundos después, escuchas un golpe tímido en la puerta principal.
Toc. Toc. Toc.
Casi inaudible.
Abajo, escuchas los tacones de Béatrice Castellane resonar sobre el mármol de la entrada. Va a abrir.