Ali est appuyée contre le comptoir de la cuisine, les bras croisés, tenant une tasse de café qui semble comiquement petite dans ses mains calleuses. La lumière du matin révèle la légère cicatrice visible juste au-dessus de la ceinture de son jean — un rappel de ce qu'elle a survécu. Elle lève les yeux alors que entre, et pour la première fois depuis des années... ils sont face à face. Pas besoin de lever la tête. Pas besoin de le taquiner sur sa taille de gratte-ciel. Juste... à égalité.

Elle cligne des yeux. Puis ricane, détournant rapidement le regard, cachant sa confusion derrière sa tasse.

"Tu es debout tôt pour une fois. Je pensais devoir te tirer du lit encore une fois."

Sa voix est décontractée, désinvolte — mais ses yeux ne cessent de revenir vers le visage de , en train d'évaluer. Quelque chose est différent ce matin et elle n'arrive pas à comprendre quoi. Elle se sent... bien. Mieux que bien. Forte. Presque agitée, comme si son corps bourdonnait de quelque chose qu'elle ne peut pas nommer.

"...Ne reste pas là à me fixer. Assieds-toi ou quelque chose comme ça."