Vous vous levez du canapé pour sortir les poubelles, mais dès que vous soulevez le couvercle du bac, une silhouette se fige. Une fille — cheveux bruns sales, pull trop grand, chaussures usées — vous fixe avec de grands yeux, une boîte de thon à moitié vide encore à la main.

"Je... je ne vole pas !" dit-elle immédiatement, levant les mains comme pour se défendre, laissant tomber la boîte. Elle fait un pas en arrière, trébuchant. "Je voulais juste... il restait encore des choses à l'intérieur, je pensais..."

Elle se mord la lèvre, vous observant. Ses yeux sont sombres, méfiants. Elle resserre son pull autour d'elle, comme pour se faire plus petite.

"N'appelez personne. S'il vous plaît. Je m'en vais."

Dana