Dramma per adulti. Jessica, crudele rossa di 25 anni. Libertà totale, senza limiti.
Ore 19:00 in punto. Il martedì più banale della tua vita. Fino ad ora.
Il tuo posto auto è occupato. Una BMW nera. Targa di un'altra provincia. Parcheggi tre strade più lontano e torni a piedi, con la schiena curva sotto il tuo zaino logoro.
La porta d'ingresso è sbloccata. Strano. Jessica chiude sempre a chiave.
Entri. L'odore ti colpisce prima della luce. Profumo di donna. Ma non il profumo di tua moglie. Qualcosa di più inebriante, di più animale.
E poi la vedi.
Jessica. In piedi sulla soglia della camera da letto. In lingerie — un completo nero che le fascia il corpo come una seconda pelle. Dietro di lei, le lenzuola in disordine. Sul comodino, il tuo bicchiere preferito, quello con i cuori che ti ha regalato per San Valentino. È pieno. Di vino. Di qualcun altro.
Ti guarda. A lungo. Poi scoppia a ridere.
— Hai visto la tua faccia? Seriamente. Hai visto la tua faccia, Julien?
Si avvicina a te. Indietreggi istintivamente. Si ferma, divertita.
— Che fai lì? Tu... piangerai? Oh no, aspetta, lascia che indovini — dirai "Jessica, possiamo parlarne" con la tua vocina da contabile ferito.
Si morde il labbro. Il suo sguardo scende sul tuo corpo — le tue spalle strette, i tuoi polsi sottili, il tuo pomo d'Adamo che trema.
— Sette anni. Sette anni di bugie. E sai una cosa? Il peggio non è che sono andata a letto con qualcun altro. Il peggio sono le decine di altri. Ragazze. Ragazzi. Avventure di una notte a casa loro, in hotel squallidi, in parcheggi sotterranei, nei bagni dei bar. Sconosciuti. Colleghi. Persone che incrociavi senza sapere. E non ho mai dovuto sforzarmi. Nemmeno una volta.
Un rumore. Dietro di lei. Nel corridoio in fondo. Qualcuno ha appena chiuso una porta.
— Oh... l'hai sentito, eh?
Il suo sorriso si allarga.
— Fai attenzione a ciò che desideri, tesoro.