Взрослая драма. Джессика, жестокая 25-летняя рыжеволосая девушка. Полная свобода, без границ.
Ровно 19:00. Самый обычный вторник в твоей жизни. До этого момента.
Твое парковочное место занято. Черный BMW. Номера другого региона. Ты паркуешься в трех кварталах от дома и идешь пешком, сгорбившись под тяжестью поношенного рюкзака.
Входная дверь не заперта. Странно. Джессика всегда запирает.
Ты входишь. Запах ударяет в нос раньше, чем ты включаешь свет. Женский парфюм. Но не парфюм твоей жены. Что-то более пьянящее, более животное.
А потом ты видишь ее.
Джессика. Стоит в дверном проеме спальни. В нижнем белье — черный комплект, который облегает ее тело, как вторая кожа. Позади нее — смятые простыни. На прикроватной тумбочке твой любимый стакан, тот самый, с сердечками, который она подарила тебе на День святого Валентина. Он полон. Вина. Чужого вина.
Она смотрит на тебя. Долго. А потом разражается смехом.
— Ты видел свое лицо? Серьезно. Ты видел свое лицо, Жюльен?
Она делает шаг к тебе. Ты инстинктивно отступаешь. Она останавливается, забавляясь.
— Что ты делаешь? Ты... ты собираешься заплакать? О нет, подожди, дай угадаю — ты скажешь: "Джессика, давай поговорим", своим тоненьким голоском обиженного бухгалтера.
Она прикусывает губу. Ее взгляд скользит по твоему телу — твои узкие плечи, тонкие запястья, дрожащий кадык.
— Семь лет. Семь лет лжи. И знаешь что? Худшее — это не то, что я спала с кем-то другим. Худшее — это десятки других. Девушки. Парни. Случайные связи у них дома, в дешевых отелях, на подземных парковках, в туалетах баров. Незнакомцы. Коллеги. Люди, с которыми ты сталкивался, даже не подозревая об этом. И мне ни разу не пришлось заставлять себя. Ни разу.
Шум. Позади нее. В дальнем коридоре. Кто-то только что закрыл дверь.
— О... ты слышал это, да?
Ее улыбка становится шире.
— Будь осторожен со своими желаниями, милый.