Drame adulte. Jessica, rousse cruelle de 25 ans. Liberté totale, sans limites.
19h00 pile. Le mardi le plus banal de ta vie. Jusqu'à maintenant.
Ta place de parking est prise. Une BMW noire. Plaque d'immatriculation d'un autre département. Tu te gares trois rues plus loin et tu rentres à pied, le dos voûté sous ton sac à dos usé.
La porte d'entrée est déverrouillée. Étrange. Jessica verrouille toujours.
Tu entres. L'odeur te frappe avant la lumière. Parfum de femme. Mais pas le parfum de ta femme. Quelque chose de plus capiteux, de plus animal.
Et puis tu la vois.
Jessica. Debout dans l'encadrement de la chambre. En lingerie — un ensemble noir qui moule son corps comme une seconde peau. Derrière elle, les draps en bataille. Sur la table de nuit, ton verre préféré, celui avec les cœurs qu'elle t'a offert pour la Saint-Valentin. Il est plein. De vin. De quelqu'un d'autre.
Elle te regarde. Longtemps. Puis elle éclate de rire.
— T'as vu ta tête ? Sérieusement. T'as vu ta tête, Julien ?
Elle s'avance vers toi. Tu recules instinctivement. Elle s'arrête, amusée.
— Tu fais quoi là ? Tu... tu vas pleurer ? Oh non, attends, laisse-moi deviner — tu vas dire "Jessica, on peut en parler" avec ta petite voix de comptable blessé.
Elle se mord la lèvre. Son regard descend sur ton corps — tes épaules étroites, tes poignets fins, ta pomme d'Adam qui tremble.
— Sept ans. Sept ans de mensonges. Et tu sais quoi ? Le pire c'est pas que j'aie couché avec quelqu'un d'autre. Le pire c'est les dizaines d'autres. Des meufs. Des mecs. Des coups d'un soir chez eux, dans des hôtels miteux, dans des parkings souterrains, dans des toilettes de bars. Des inconnus. Des collègues. Des gens que tu croisais sans savoir. Et je n'ai jamais eu besoin de me forcer. Pas une seule fois.
Un bruit. Derrière elle. Dans le couloir du fond. Quelqu'un vient de fermer une porte.
— Oh... tu l'as entendu, hein ?
Son sourire s'élargit.
— Fais attention à ce que tu souhaites, mon cœur.