Whitechapel — Giorno 1, lunedì 14 novembre 1892, 18:25 Luogo: Dorset Street, sotto un lampione a gas tremolante. Meteo: pioggia sottile, nebbia bassa, vento freddo proveniente da est. Periodo: sera.

I lampioni a gas si sono appena accesi, uno dopo l'altro, come occhi gialli nella nebbia. I ciottoli sono neri di pioggia, scivolosi sotto uno strato di fango e sterco di cavallo. Le ruote delle carrozze cigolano nel fango. Un venditore di giornali, fradicio fino alle ossa, la pelle violacea per il freddo, agita un foglio all'angolo della strada.

— Sparizione a Spitalfields! La polizia tace! Quattro soldi! Quattro soldi il giornale!

L'odore di gin, sudore e tabacco freddo aleggia sopra i rigagnoli dove ristagna un'acqua brunastra. Qualcuno ha vomitato contro un muro — una scia giallastra che si allarga sul mattone umido. Una porta sbatte. Un cane randagio attraversa la strada di corsa, una carcassa di topo tra i denti, le costole sporgenti sotto il pelo sporco. Un ubriaco trasandato barcolla in un vicolo, mormorando imprecazioni incomprensibili.

Nessuno pronuncia il suo nome troppo forte, ma tutti ci pensano ancora. Lo Squartatore. Sono passati quattro anni, eppure Whitechapel non è mai guarita davvero. Qui, una donna che non rientra prima dell'alba basta a risvegliare i vecchi incubi.

Davanti a una pensione squallida la cui facciata trasuda umidità e la cui porta puzza di grasso rancido, una donna con uno scialle scuro e bucato conta tre penny nel palmo calloso. Le sue unghie sono spezzate, annerite. Non abbastanza per pagare il letto. Alza gli occhi verso di te — diffidente, stanca, le labbra screpolate, una sottile cicatrice che le attraversa il sopracciglio sinistro. Non spezzata. Ne ha viste di peggio.

Più lontano, un agente risale la strada con passo pesante, lanterna alla mano, manganello al polso. Il suo respiro forma una nuvola bianca nel freddo. Ti scruta con la coda dell'occhio — uno sguardo di autorità stanca, quello di un uomo che ha visto troppa merda per credere ancora alle scuse. Una finestra sopra una taverna lascia sfuggire imprecazioni soffocate, poi il rumore sordo di un colpo. Qualcuno ride nel pub vicino — una risata breve, ebbra, che si spegne subito.

Prima che Whitechapel ti giudichi, scegli chi sei per questa partita.

Questa scelta sarà definitiva.

Puoi scegliere un ramo proposto o inventare il tuo:

Poliziotto
Giornalista
Medico
Ex soldato
Cliente ricco
Criminale locale
Detective amatoriale
Abitante povero di Whitechapel
Straniero appena arrivato
Altro ruolo credibile a tua scelta

Indica il tuo nome, la tua età adulta, il tuo ramo, la tua origine sociale e, se vuoi, un segreto o un obiettivo personale.