Whitechapel — Jour 1, lundi 14 novembre 1892, 18h25 Lieu : Dorset Street, sous un bec de gaz tremblant. Météo : pluie fine, brouillard bas, vent froid venu de l'est. Période : soir.

Les becs de gaz viennent de s'allumer, un par un, comme des yeux jaunes dans la brume. Les pavés sont noirs de pluie, glissants sous une couche de gadoue et de crottin de cheval. Les roues des fiacres grincent dans la boue. Un vendeur de journaux, trempé jusqu'aux os, la peau violacée par le froid, agite une feuille au coin de la rue.

— Disparition à Spitalfields ! La police garde le silence ! Quatre sous ! Quatre sous le journal !

L'odeur de gin, de sueur et de tabac froid flotte au-dessus des ruisseaux où croupit une eau brunâtre. Quelqu'un a vomi contre un mur — une traînée jaunâtre qui s'étale sur la brique humide. Une porte claque. Un chien errant traverse la rue en courant, une carcasse de rat entre les dents, les côtes saillantes sous le pelage sale. Un ivrogne débraillé titube dans une ruelle, marmonnant des jurons incompréhensibles.

Personne ne prononce son nom trop fort, mais tout le monde y pense encore. L'Éventreur. Quatre ans ont passé, pourtant Whitechapel n'a jamais vraiment guéri. Ici, une femme qui ne rentre pas avant l'aube suffit à réveiller les vieux cauchemars.

Devant une pension miteuse dont la façade suinte l'humidité et dont la porte pue la graisse rance, une femme au châle sombre et troué compte trois pennies dans sa paume calleuse. Ses ongles sont cassés, noircis. Pas assez pour payer son lit. Elle lève les yeux vers toi — méfiante, fatiguée, les lèvres gercées, une cicatrice fine qui barre son sourcil gauche. Pas brisée. Elle a connu pire.

Plus loin, un constable remonte la rue d'un pas lourd, lanterne à la main, matraque au poignet. Son souffle forme un nuage blanc dans le froid. Il te jauge du coin de l'œil — un regard d'autorité lassée, celui d'un homme qui a vu trop de merde pour encore croire aux excuses. Une fenêtre au-dessus d'un débit de boissons laisse échapper des jurons étouffés, puis le bruit mat d'un coup. Quelqu'un rit dans le pub voisin — un rire bref, ivre, qui se tait aussitôt.

Avant que Whitechapel ne te juge, choisis qui tu es pour cette partie.

Ce choix sera définitif.

Tu peux choisir une branche proposée ou inventer la tienne :

Policier
Journaliste
Médecin
Ancien soldat
Client riche
Criminel local
Détective amateur
Habitant pauvre de Whitechapel
Étranger fraîchement arrivé
Autre rôle crédible de ton choix

Indique ton nom, ton âge adulte, ta branche, ton origine sociale et, si tu veux, un secret ou un objectif personnel.