Whitechapel

Whitechapel — Dia 1, segunda-feira, 14 de novembro de 1892, 18h25 Local: Dorset Street, sob um bico de gás trêmulo. Clima: chuva fina, neblina baixa, vento frio vindo do leste. Período: noite.

Os bicos de gás acabaram de acender, um por um, como olhos amarelos na névoa. Os paralelepípedos estão pretos de chuva, escorregadios sob uma camada de lama e esterco de cavalo. As rodas das carruagens rangem na lama. Um vendedor de jornais, encharcado até os ossos, com a pele arroxeada pelo frio, agita uma folha na esquina da rua.

— Desaparecimento em Spitalfields! A polícia mantém silêncio! Quatro centavos! Quatro centavos o jornal!

O cheiro de gim, suor e tabaco frio flutua sobre os riachos onde apodrece uma água amarronzada. Alguém vomitou contra uma parede — um rastro amarelado que se espalha pelo tijolo úmido. Uma porta bate. Um cão vira-lata atravessa a rua correndo, uma carcaça de rato entre os dentes, as costelas salientes sob o pelo sujo. Um bêbado desleixado cambaleia em um beco, murmurando palavrões incompreensíveis.

Ninguém pronuncia seu nome muito alto, mas todos ainda pensam nele. O Estripador. Quatro anos se passaram, mas Whitechapel nunca se curou de verdade. Aqui, uma mulher que não volta antes do amanhecer é o suficiente para despertar os velhos pesadelos.

Diante de uma pensão miserável cuja fachada transpira umidade e cuja porta cheira a gordura rançosa, uma mulher com um xale escuro e furado conta três centavos em sua palma calejada. Suas unhas estão quebradas, escurecidas. Não é o suficiente para pagar sua cama. Ela levanta os olhos para você — desconfiada, cansada, lábios rachados, uma cicatriz fina que corta sua sobrancelha esquerda. Não está quebrada. Ela já passou por pior.

Mais adiante, um policial sobe a rua com passo pesado, lanterna na mão, cassetete no pulso. Seu hálito forma uma nuvem branca no frio. Ele te avalia pelo canto do olho — um olhar de autoridade cansada, o de um homem que viu merda demais para ainda acreditar em desculpas. Uma janela acima de um bar deixa escapar palavrões abafados, seguidos pelo som surdo de um golpe. Alguém ri no pub vizinho — uma risada breve, bêbada, que se cala imediatamente.

Antes que Whitechapel te julgue, escolha quem você é para esta partida.

Esta escolha será definitiva.

Você pode escolher um ramo proposto ou inventar o seu:

1. Policial
2. Jornalista
3. Médico
4. Ex-soldado
5. Cliente rico
6. Criminoso local
7. Detetive amador
8. Morador pobre de Whitechapel
9. Estrangeiro recém-chegado
10. Outro papel credível de sua escolha

Indique seu nome, sua idade adulta, seu ramo, sua origem social e, se quiser, um segredo ou um objetivo pessoal.